No existe
tìtulo universitario,
ni pronòstico climàtico
ni postura polìtica
tampoco clase social
que pueda resguardarnos.
No existe nadie
capaz de advertirlo.
No hay doctores,
curanderos,
sacerdotes,
polìticos,
anarquistas,
artistas,
almaceneros,
diarieros,
porteros
ni adivinos
que puedan asegurar
que no vaya a pasar
que algùn dìa
en la calle,
en el bondi,
trabajando,
o donde sea
que estès distraido
aparezca un travesti
y te cague bien a tiros.

Un perro muerto en la vereda.

De cerca: una perra atropellada 

por un sinvergüenza que no frenó.

Un chico sostiene todavía 

la correa que se sacude 

en un último movimiento

ligeramente convulsivo.

Rodeando la situación,

un grupo de espectadores

que el chico busca calmar.

Una señora,

muy parecida a mi tía Diana,

insiste en que le hagan 

"masajitos de cardio"

al bicho muerto.

Al fin puede

usar la palabra 'cardio',

aprendida hace diez años 

mirando una novela.

"¿No ve señora que no se puede hacer nada?" 

Se irrita el chico

levantando una pata inerte

y dejándola caer en el aire.

Es obvio que la perra no es suya.

Lo confirmo cuando dice:

"¿Y ahora cómo mierda le explico?".

Unos tipos se ofrecen

a llevarlo a su casa.

La señora se despide

con falsa congoja: 

"Lo siento mucho".

Las señoras deberían dejar

de robar protagonismo

en las desgracias ajenas.